pelas horas distraídas dentro de você. amor
quando todos os pássaros
se dispersarem nos olhos
lamentaremos a névoa
da vida, ruptura das mãos
de pele grossa que serena o que não existe
no vermelho horizonte,
dos que te amparam. o absoluto
mais que instante, carne viva.
sim, latejam contornos,
formigam páginas.
