provaremos as ilhas e o mar

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provaremos as ilhas e o mar

sei que em alguma noite
em algum quarto
logo
meus dedos abrirão
caminho
através
de cabelos limpos e
macios

canções como as que nenhuma rádio
toca

toda a tristeza, escarnecendo
em correnteza.




reviravolta

ela dirige para a vaga no estacionamento enquanto
eu me escoro contra o pára-choque de meu carro.
ela está bêbada e seus olhos estão molhados de lágrimas:
“seu filho da puta, você trepou comigo quando não
estava a fim. Disse pra eu continuar ligando,
disse pra eu me mudar pra perto da cidade,
e então me disse pra deixar você em paz.”

tudo muito dramático e eu gostando daquilo.
“claro, bem, o que você quer?”

“quero falar com você. Quero ir pra sua
casa e falar com você...”

“estou com alguém agora. Ela foi buscar um sanduíche.”

“quero falar com você...demora um pouco pra superar as coisas. Preciso de mais tempo.”
“claro. Espere até que ela saia. Não somos desumanos. Podemos tomar um drinque juntos.”

“merda” ela disse, “oh, merda!”

pulou dentro do carro e arrancou.

a outra apareceu: “quem era aquela?”

“uma ex-amiga.”

agora ela se foi e estou aqui sentado e bêbado
e meus olhos parecem molhados de lágrimas.
está tudo muito silencioso e sinto como se um arpão
estivesse atravessado no meio das minhas tripas.

caminho até o banheiro e vomito.

piedade, eu penso. Será que a raça humana não sabe nada
sobre piedade?

um poema quase feito

Eu vejo você bebendo numa fonte com suas

minúsculas mãos azuis, não, suas mãos não são minúsculas

elas são pequenas e a fonte é na França

de onde você me escreveu aquela última carta e

eu respondi e nunca mais obtive retorno.

você costumava escrever poemas insanos sobre

ANJOS E DEUS, tudo em caixa alta, e você

conhecia artistas famosos e muitos deles

eram seus amantes, e eu escrevia de volta, está tudo bem,

vá em frente, entre na vida deles, não sou ciumento

porque nós nem nos conhecemos. estivemos perto uma

 [vez em

New Orleans, metade de uma quadra, mas nunca nos

[encontramos,

nunca um contato. assim você seguiu com os famosos,

[escreveu

sobre os famosos, e, claro, descobriu que os famosos

estavam preocupados com a fama deles - não com a jovem e

bela garota em suas camas, que lhes dava aquilo, e

[que acordava

de manhã para escrever em caixa alta poemas sobre

ANJOS E DEUS. nós sabemos que Deus está morto, eles nos

[disseram,

mas ao ouvi-la eu já não tinha tanta certeza. talvez

fosse a caixa alta. você era uma das melhores poetas e eu

disse para os editores, "publiquem-na, publiquem-na,

[ela é louca, mas é

mágica. não há mentira em seu fogo". eu te amei

como um homem ama uma mulher que jamais tocou,

[para

quem apenas

escreveu, de quem manteve algumas fotografias. eu poderia

[ter te

amado mais se eu tivesse sentado numa pequena sala

[enrolando um

cigarro e ouvindo você mijar no banheiro,

mas isso não aconteceu. suas cartas ficaram mais tristes.

seus amantes te traíram. criança, escrevi de volta, todos os

amantes traem. isso não ajudou. você disse

que tinha um banco em que ia chorar e que ficava numa

[ponte

 e a ponte ficava sobre um rio e você sentava no seu banco de

[chorar

todas as noites e descia o pranto pelos amantes que

te machucaram e te esqueceram. escrevi de volta mas não

[obtive

qualquer retorno. um amigo me escreveu contando do seu

[suicídio

3 ou 4 meses depois de consumado. se eu tivesse te

[conhecido

 provavelmente teria sido injusto com você e você

comigo. foi mesmo melhor assim.

Charles Bukowisk.